— У тебя есть дочь? — спросил тот, кого я когда-то любила больше жизни.

— Как видишь, — усмехнулась в ответ я на очевидный вопрос.

— Быстро же ты утешилась после расставания со мной. А главное, результативно.

— Ну не страдать же мне по тебе всю жизнь? — развела я руками.

— Смею напомнить, это ты меня бросил.

— И кто же счастливый отец? — изогнул он одну бровь.

Ты, милый. Только я никогда тебе в этом не признаюсь. Ты отказался от меня. Значит, отказался и от неё.

— А папы нет у нас, — ответила я, взяв детскую ладошку своей дочери, которая с интересом смотрела на Романа таким же серыми, как у него, глазами. — Она только мамина принцесса. Пойдём, зайка, домой.